Blogspot award

Итак, я уже второй раз получаю награду от Катеньки, спасибо ей огромное за это=)

К сожалению, в последнее время я не то что читать чужие блоги, иногда в свой блог писать не успеваю... Поэтому номинантов будет немного.

В любви смысл - искренне и со вкусом. В этих причудливо переплетённых предложениях всегда находишь отклик, когда становится грустно.

*Дупло* - это один из первых блогов, который я начала читать. И он нравится мне до сих пор)

Lets fly in the sky - всегда красивые фотографии.

wayfarer - романтизм, который так мне близок;)

Рафка - интересно читать блог человека, который живёт совсем в другой стране.

Ally Ferey - её стихи точно никого не оставят равнодушным.

Еще одна наркомания.

Снег. Дождь. Ветер.

Всё смешалось, слилось в одно.

Зонт. Вниз. Пепел.

Дорога бежит в ничто.

Выстрел. Звук. Страшно.

Далеко, не коснуться рукой...

Сон. Мрак. Жарко.

Живи лишь весной, весной...

Весну заливает свет.

Яркий, живой, тёплый.

Осень отжила свой век

Старый, поношенный, стёртый.

Во мраке светло,

Как на солнце. Здесь - жизнь.

Во мраке тепло...

Дым выстрела - ввысь.

***

Она жила в своих мечтах
И не любила просыпаться.
Она витала в облаках -
Ей так хотелось там остаться...

В её глазах сияла сказка,
В её душе - осколки звёзд.
Всё настоящее - отмазка,
Ненужный шлейф к плащу из грёз.

Она жила в воздушном замке
И верила, что наяву
К ней принц приедет без опаски
И оживит её мечту.

Но мир смеялся ей в лицо
И рушил то, что так забвенно
Она построила давно
С надеждой сбыться непременно.

От замка - только кирпичи,
От принца - слёзы и страданья.
И ей остались только сны
И бесконечные мечтанья.

Она устала от людей
И заточилась в облаках.
Без мыслей, счастья и идей
Она жила в своих мечтах.

Вы не бывали в Лондоне, сэр? Этот город безукоризненно сер.

Потерянные мысли запутались в проводах и испарились в темноте вечерней Москвы.
Огоньки фонарей убегают в бесконечность, повсюду светятся витрины и рекламы никому не нужных вещей. Мы идём непонятно куда и непонятно зачем... Куда глаза глядят, как в какой-нибудь русской народной сказке.

Через секунды вечности - пустой переход на Новокузнецкой. На фоне его серости виднеется пустая пластиковая бутылка с белой крышкой. Её присутствие здесь так же бессмысленно, как и то, что происходит в моих мыслях.

Я выхожу из метро и иду домой. Темно. Поздно. Я знаю, что мама не спит - ждёт меня. Волнуется. Знаю, но мне всё равно. Я чувствую только усталость и пустоту. И никаких сожалений.

Полутёмный подъезд, который я никогда не любила. Бесчисленное количество ступенек до четвёртого этажа. Ключ поворачивается в замке. Навстречу мне выходит мама с отпечатком раздраженности на лице. Взъерошенная, усталая. Отрывисто спрашивает:
- Почему так поздно?
- Прости.
- Я, конечно, понимаю, что тебе на всех наплевать...
- Нет. Не наплевать.
- Тогда почему так поздно?
- Не знаю.
Она уходит в свою комнату и закрывает за собой дверь. В последнее время она стала слишком часто так делать.
Я прислоняюсь плечом к стене, не снимая куртки. В запутавшихся мыслях всплывают строчки: "Вы не бывали в Лондоне, сэр? Этот город безукоризненно сер."

.

Они шли, держась за руки. Впереди них - две длинные палки с наконечниками, такие, с которыми всегда ходят слепые. Сначала мне показалось, что один из них - поводырь, как это обычно бывает. Они стояли передо мной на эскалаторе в метро и, когда мы поравнялись в переходе, я пригляделась к ним лучше: и увидела две пары пустых, ничего не видящих глаз, две вытянутые вперед металлические палки... Они шли вперед. Они держались за руки. Они поддерживали друг друга. Они, которые не могут даже посмотреть друг другу в глаза.

Что-то перевернулось внутри меня. Мне стало страшно за них: все казалось, что кто-нибудь из них споткнется, что они не смогут придержать дверь у выхода из метро... Но парень шел вперед быстро и уверенно, тяжело ступая ногами в черных, как будто таких же тяжелых, как и его походка, ботинках. А вот девушка даже не протягивала вперед своей палки, она безжизненно повисла в ее руке. Она только держалась за его руку, как будто знала, что с ней ничего не может случиться, когда он рядом.
- Ты хоть что-нибудь будешь делать?! - вдруг резко спросил он её.
- Я пытаюсь...
Но металлическая палка по-прежнему безжизненно повисла в её руке.
Они вышли из метро и скрылись в серой мгле дождя. 

Без темы.

А я смотрю на свой старенький потрёпанный телефон N97, который лежит рядом с новеньким аккуратненьким Iphone 4S, и мне становится безумно грустно.
У меня есть странная привычка привязываться к вещам. Nokia N97 мне подарили на четырнадцатилетие, мы провели с ним два с половиной года совместной жизни, за которые так многое изменилось. И во время всех этих перемен, как бы грустно мне ни было, он всегда был со мной: поддерживал музыкой, милыми картинками на экране и приободрял эсэсмэсками.

Цветы для Элджернона

В последнее время у меня какая-то ужасная пустота в мыслях. Я только и делаю, что бессмысленно пялюсь в экран компьютера, когда появляется свободное время.

Даже о потрясающей книге "Цветы для Элджернона" не написала ни одной строчки. На тему проблем, затронутых в ней, можно говорить бесконечно: но я не поговорила ни с одним человеком, хотя её читали многие мои знакомые... Во всяком случае, дальше "мне так жалко эту мышку" и "я рыдала в конце" разговор не продвинулся.

А ведь в Чарле Гордоне произошло не какое-нибудь заурядное раздвоение личности. Его подсознание отделилось от сознания, оживило того несчастного Чарли, которого новый Гордон пытался в себе убить. Он стал другим человеком не потому, что наконец-то обрёл разум, а потому, что слишком увлёкся этим разумом, часто забывая об истинных чувствах. О доброте, в которой ему когда-то не было равных. Всё это новый Чарли обретёт только ближе к самому своему концу, когда прежний Чарли всё-таки возьмёт над ним верх.

Но так порой происходит не только с умственно отсталыми - так происходит с каждым из нас. За каждым хоть иногда подглядывает зеркальное отражение самого себя, напоминание о прошлом, которое иногда очень хочется забыть... Каждого из нас окружающие принимают изменёнными настоящими, когда, быть может, ни за что не приняли бы нас такими, какими мы были  в прошлом. Но отголоски ушедшего очень любят отыгрываться на настоящем, возвращаться вновь и завладевать им. Рушить всё, что ты так долго и тщательно строил...

Прочитав последнее предложение книги, я всей душой захотела вправду найти могилку Элджернона и положить ему цветы.

P.S. Кто читал, поделитесь мыслями)